"Blogofrenia" misógina

SÁNCHEZ Dragó la cagó cuando reconoció en su último libro que se había acostado con dos niñas de 13 años en 1967. Y la volvió a cagar aún más cuando trató de exculparse de ello alegando que esa anécdota no iba más allá del posible estupro porque él se bastaba y se sobraba para convertirlo en un relato literario. Vale tío. Cosas del metarelativismo de la nueva literatura. Ahí quedó la cosa. Y poco más.

Recientemente ha caído en mis manos un libro diminuto pero cargado de expresiones antifeministas, ofensivas y absolutamente misóginas. La cosa parece que va de criticismo de nuevo enfoque, de barra libre o de lapear al contrario porque sí, porque al menda, que se las da de guay, le sale de los cojones. La obrita la ha escrito un tipo desconocido que guillotina de la manera más despiadada las pomposas novedades editoriales de la literatura universal. Se trata de Vida y opiniones de Juan Mal-herido, edición de Alberto Olmos, Editorial Melusina 2010. Este libro contiene los principales refritos y comentarios de un blog del mismo nombre al cual se puede acceder desde http://lector-malherido.blogspot.com/. Uno lo lee, si es que aguanta los improperios de que hace gala el autor, insisto, desconocido para más señas, contra todos los autores que desfilan por el paredón de sus críticas contra las obras que han escrito (recogidas en el texto referenciado) y no sabe si está asistiendo a una desfachatez literaria, a una performance ególatra, a un happening literario de libre designación, a una corruptela literaria, a una fiesta del insulto, a una orgía misógina o, en definitiva, a una degradación de la escritura. Uno lo lee y, a medida que avanzan los agravios contra las mujeres, se da cuenta que no se trata de ninguna licencia crítico-literaria que venga al uso y abuso de la misma. Ni de libertad de crítica desbrozadora, ni metalectura, ni intertextualidad, ni artificios retóricos al uso relativista. Se trata de la más pura y absoluta misoginia disfrazada de humor transgresor y de independencia crítica. Porque detrás de ello se esconde un antifeminismo fasciorastrero que va de guay. Y es que la crítica literaria corrosiva, experimental y anarquista de la que presume el desconocido autor lo es a costa de ridiculizar a las mujeres. Vale tío. Mu bueno lo tuyo. Mu en la onda.

El texto no tiene desperdicio y el blog mencionado contiene una advertencia de Google. No sé, tal vez el mendas éste se jacte de ello engalanándose con el lábel de la crítica literaria más antisistema y más chic que se despliega en España. Ahí van algunas de las perlas de este fustigador, un echaopalante comodiosmanda, un politicamenteincorrecto al que le ponen sus bestialidades, eso sí, todas ellas muy reconocidas por todos los amantes de la literatura (contrasolapa del libro de referencia).

Veinticuatro horas se inicia con el relato de un abandono: una mujer casada y con hijos se larga de la noche a la mañana (...) no es posible que la muy puta se vaya con ese cabroncete tan atractivo sin más (....) puedo dejar a la gorda de mi mujer pero no voy a dejar a mi perro (Pág. 24-25-26).

Así Erica (...) dice cosas (aparte del sexo) muy potables intelectualmente y da en el blanco (...). Erica digo, resulta que pasa cuatrocientas páginas dando vueltas a su coño para dejarlo en el mismo sitio. ¡Igual que todas! (...). Entonces Erica, que tan lista es, no nos soluciona nuestro silogismo: ser mujer. ¡A ver si lo voy a tener que resolver yo! (Págs. 38-39).

Hernán Migoya, el escritor que revolucionó su cuenta corriente llamando putas a todas las mujeres. ¡Mu bien tío! (...). Migoya. Mi madre es una puta, mi tía es una puta, mi hermana, si es que tengo es la más puta. Yo soy la puta de las letras y tú eres también una puta (Pág. 63).

Me gustas desconocida... Putísima. En fin. Muy bien Zweig: qué bien retratas a las mujeres que yo conozco. Ay (Pág. 73).

Si tenéis hijos de 12 años, compradles Hoyos (de Louis Sachar). Si tenéis sobrinos, ídem. Si tenéis una vecinita de 12 años que os pone: ésta es la vuestra. A partir de los 12 años es legal en países muy importantes. Como el Vaticano (Pág. 79).

Luna caliente (de Mempo Giardinelli). Argumento. Un tipo vuelve a Argentina, año 77, se aloja en casa de un amigo de su padre, que tiene una hija de 13 años cañón de buena. Hace mucha caló así que, como es lógico, aprovechando que es ficción, el prota viola con sumo entusiasmo a la menor. Luego la golpea un poco para que mole más (...). Resulta que la adolescente no está muerta, sino bien buena, y se lo encuentra en los parques y le dice: hacémelo, hacémelo otra vez. Es que me encanta: Hacémelo otra vez. ¡Será puta! (...) el caso es que la niñata ésta es genial; se lanza encima a cada página para que se la folle (...). ¿Quiere esto decir que hemos de salir a la calle a violar adolescentes? Yo creo que sí (Págs. 100-101).

¿Cuántas escritoras (mirad las solapas) son feas? Casi todas. Gordas, feas, desagradables, depresivas, ciclotímicas, sociópatas: eso es lo que las hace escritoras. Y escritores: gordos, feos, desagradables, depresivos, ciclotímicos, sociópatas. Lo guapos no hacen literatura; con suerte hacen best sellers (pág 157).

Bien, detrás de esto hay, al parecer, un tipo guay, listo, rompedor, lenguaraz, valiente, mordaz en sus críticas y además un progre adoctrinado en el abrevadero de la postmodernidad relativista en la que todo vale. Hay quien dice que Mal-herido es el Jack el Destripador de la crítica literaria. Pos mu bien. Yo quizá ya me esté desfasando en esto de observar la realidad y las nuevas tendencias críticas. O quizás mis neuronas, excesivamente sobrecargadas de ideas absurdamente ilustradas, deban reformatearse en pos del relativismo del arrebuche, del todo por la pasta, la egolatría bloguera o de la barra libre que son tres días y dos lloviendo. En fin.