LAS Juventudes Socialistas han elaborado un vídeo en el que ridiculizan a un supuesto chaval del PP. Antes de seguir, permítanme un inciso: ¿en los partidos no hay demasiados émulos de Ramoncín, que rebautizado Ramón aún abría los debates con su célebre "nosotros, los jóvenes"? Bueno, pues los cachorros zapateriles se han currado ese anuncio en el que muestran al cachorro aznarí como un perfecto gilipollas, machista, belicista, homófobo y analfabeto. Dado que la política ya admite toda suerte de salivazos, en variada y cainita dirección, supongo que deberemos habituarnos. Lo que llama la atención no es que se venda al adversario como un tontolaba, sino que se le pinte con los colores más necios del tópico. Y es que al mozo popular lo han representado con un polo rosa pijoide, el cocodrilo de Lacoste amplificado, un flequillo de hacer surf, una mano abanicando la ola capilar, una melenita gominola e informal, unas pulseras jipiguays como las del pucelano y, en fin, una voz mezcla de Leticia Sabater, Fresita y la duquesa de Alba. Del cerebro, lo dicho: entre Kiko de Gran Hermano y Poli Díaz de gran fumata. Sorprende que todavía se potencie esa imagen grotesca. La derecha cuenta con millones de votantes entre los que hay peña de buzo y bacalutis de extrarradio, de igual forma que en la izquierda hay multipropietarios y asiduos de Arzak. Alguien debería recordar que los millonarios no lucen bombín y que la imagen del Che no garantiza que su portador sea un pobre levantisco. Y que un comercial con corbata gana bastante menos que muchos trabajadores para quienes vestir de traje no es sólo un problema estético o de comodidad, lo cual se entiende, sino todo un símbolo económico. Con la que está cayendo y aún andamos con chorradas.

TAL vez dentro de unas horas Lewis Hamilton será campeón del mundo de Fórmula 1, aunque el que esto escribe preferiría que Lewis Hamilton se empotrara contra el safety car (sin daños personales, por supuesto, a lo sumo una pala rota. O las dos) o, en su defecto, contra cualquier cosa móvil o estática. ¿Y por qué? Porque Fernando Alonso me cae de maravilla desde el primer día y a pesar de los coros patrios en radios, prensa y TV y, sobre todo, porque no soporto a los deportistas con padre incorporado, especialmente si tanto el padre como el hijo han dado reiteradas muestras de ser capaces de acuchillar a quien haga falta con tal de ganar e irse de rositas. Esos padres de sonrisa beatífica que miran embobados a sus retoños y que chupan más plano que sus propios hijos o hijas son lo peor del deporte, con diferencia, porque, además, en cuanto les veo me los imagino en su versión padre tirano chillándole al niño de 11 años que cómo es posible que haya fallado ese golpe o ese tiro o cualquier otra cosa. Lo siento, me los imagino así. Y el de Hamilton no es una excepción. Es más, ahora mismo significa el compendio de todos los padres patada que ha dado el mundo del deporte y que son un montón, desde el de Graff hasta los de las Williams pasando por el de Jelena Dokic, que es un cafre. Resumiendo, que sería muy feliz si el Hamilton no es campeón del mundo y Alonso sigue teniendo opciones matemáticas de serlo en la última carrera en Brasil y al niño se le va poniendo cara de no entender nada y le entran los nervios y pierde el Mundial en Interlagos y se lanza a los brazos de papá con una llorera del carajo. Sí, es cierto, el baboseo entonces por aquí sería tremebundo, pero estoy dispuesto a pagar ese peaje.